guardas

onde se guardam as coisas boas que foram nossas? Guardo-as em sacos, à entrada de casa no corredor depois aos poucos queimo-as, ou deito fora, ou ofereço a pobres materialmente infelizes. Primeiro vão as cartas mais antigas, depois as nossas caras juntas numa moldura pirosa onde o teu cabelo balança ao vento. Vão morrendo estes nossos objectos-ponte entre o passado e este sufocante difuso e baço presente onde o teu ser se arrasta como meu mártir de mil pecados em joelhos, por quilómetros infindáveis de uma estrada com rasto de pele e alcatrão grosso em sangue delicado. E como apagar as memórias? Não sei... Talvez com uma transfusão de vida, feita a cada respirar fundo, por cateteres finos em braços com uma tecitura de veias finas e bailarinas para um coração obstinadamente apaixonado e já fraco...